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25.2.09

Nuestra amiga la ginecóloga...

En estos dias en los que estoy tan chafada es la pura inercia la que me lleva... y no es que no me pasen cosas, que no me vengan ideas a la cabeza o que no tenga de qué escribir... es simplemente que la inercia no puede tanto conmigo y bastante tiene con hacerme pasar el día a día como para preocuparse también de que escriba o deje de escribir..

(Aviso para navegantes: si os da grima el tema ginecológico no sigáis leyendo, no merece la pena, este post es un puro desahogo)

El caso es que para acabar de animarme me ha tocado la revisión ginecológica, esa que normalmente debería ser anual y que yo intento alargar y alargar... con lo cual mi nivel de agobio ha superado sus límites. Cómo explicarlo?? Prefiero ir al dentista que al ginecólogo.

Intentando no estresarme más de la cuenta empecé a prepararme mentalmente para la bronca por los kilos de más y para espatarrarme encima del potro de tortura. Pero no hay manera... me tocó esperar pese a llegar a mi hora y encima no puedes quejarte porque hay millones de cartelitos que dicen que no has de impacientarte porque tú puedes ser la causante de la tardanza en otra ocasión. Menos mal que acostumbro a llevar siempre un libro...

Por si eso no bastara me hicieron pasar a una consulta diferente a la de siempre con una doctora y una enfermera nuevas, aunque por un momento me pareció una buena señal, porque la de siempre me hacía tanto daño... pero no, nada bueno... otra vez tuve que sufrir un interrogatorio policial que en esta época de ordenadores no tiene sentido: es que nunca apuntan lo que se les dice en consultas anteriores???

Pues no... y para colmo de males no hubo manera de entendernos: sea por la formulación de las preguntas o por su entonación o por todo unido, acabaron entendiendo que tenía pareja desde hace cuatro años... y yo me pregunto, cómo llegaron a esa conclusión????? Claro que lo peor es que al final con tanto mareo no sé ni cómo les contesté, porque no m dejaban acabar cuando tratba de explicarme, por lo que al final me consideran una persona de riesgo (por no tener pareja fija) y he de volver cada año... En ese punto ya me daba todo lo mismo, sinceramente..

Claro que la puntilla final estaba por venir... el despatarramiento. Lo siento, pero es que no hay otra palabra, de hecho, tenéis los hombres algo equivalente?? Te has de desnudar de cintura para abajo, subirte a la camilla y colocar las piernas encima de aquella cosa, escuchando de fondo: más abajo, has de poner el culo más abajo (en el suelo????????????), relájate, relájate... Ganas me dan de gritar que se relaje tu puto pa#*@, pero no lo hago... y tampoco me relajo, es imposible.

Aunque lo peor ha sido enterarme de que me hacen tanto daño porque es más comodo para ellas utilizar un aparato que otro que es mucho menos doloroso para nosotras... pobres, hay que entenderlas: se han de agachar siete veces en una tarde durante tres minutos!! NO TE JODE!! Y encima me hacía un favor, como si no fuera suficiente sentir que te están aspirando las tripas... mecagoentóloquesemenea!

De la exploración mamaria mejor ni hablamos...


En fin, de ahí aclase de danza como si nada... menos mal que las clases me animan, porque si no...

13.2.09

De compras para el bebé...

Aprovechando que Eva está de baja debido a su despido (en algún momento ya despotricaré sobre esta política de "aprovecho la crisis como excusa para despedir a la gente"), nos hemos acercado al Babys'r'us para chafardear precios y productos, al fin y al cabo ya está de más de seis meses y va siendo hora de preparar las cosas para Alex.

No sé cómo explicarlo, pero a los diez minutos de estar allí dentro me sentí como en medio de un país extranjero del que no acababa de entender las costumbres... ¿conocéis el síndrome de Stendhal? Pues lo mismo pero en malo... qué agobio!!! Rodeada de sillas, tacatás, pañales, chupetes, cunas, bañeras... no sabía hacia donde mirar, porque mirara a donde mirara me faltaba el aire...

Aunque lo más impresionante es ver cómo Eva se ha transformado en casi una experta en estas cosas... ¿¿qué ha sido de la Eva a la que los niños no le hacían ni fú ni fá y mucho menos todos sus complementos??? Hay que ver!!!! Aunque reconozcámoslo, algo de ella permanece detrás de la barriga, porque debíamos ser las visitantes más cínicas del recinto...

Así que ahí me tenéis, escuchando las virtudes del Babycook, aparato que te hace una papilla sin que tú tengas que hacer nada más que meterle los ingredientes dentro y presionar un botón y que costaba más que la cuna de oferta que acabamos mirando.. Por no hablar de los requisitos fundamentales de una bañera para bebes... o de los chupetes termómetros (la variedad de termómetros es alucinante, merecería un post propio), de los contenedores de pañales... virgendelamorhermoso...

Ahora, que lo más horroroso de todo es esa disney-paranoia que hace que te encuentres a Winnie de Pooh por todos los lados: platos, bolsos, sábanas, parques... SOCORRO!!!! Nunca he soportado a ese oso tan pavo ni a sus compañeros y por un momento me he visto rodeada... y lo que es peor: me he asignado a mi misma comprarle a Alex un arnés para colgarlo de la puerta (ya, esto mejor ni os lo explico) de Tigger...

Que quede claro que me encantan los niños, me llevo de fábula con ellos y espero jugar mucho con Alex y mimarle todo lo que pueda. Pero todo lo que les rodea actualmente es tan bestia... te plantas allí en medio y eres consciente de que sólo un 1% de lo que te rodea es realmente imprescindible y que si lo compras en cualquier otra tienda te saldrá como mínimo un 50% mas barato. Te das cuenta de que no puede ser muy sano vivir en una sociedad en la que todo se puede comprar hecho mientras tantos y tantos niños se mueren de hambre en otros lugares del planeta... sé que es filosofía barata, una charla insustancial como otra cualquiera, pero cuantas vacunas contra la malaria se podrían comprar con lo que vale un puto Babycook? ¿Cuántas mosquiteras se podrían comprar con lo que vale una bañera que sólo te servirá unos meses?

Ojo, sé que todos estos avances han hecho a la mujer más libre.. pero lo que de verdad libera a la mujer es poder compatir la carga de criar a un hijo con su pareja al 50% y eso, por desgracia, no se puede comprar siquiera.

En fin, ahora me dedicaré a pasearme por las tiendas buscando un arnés saltador para Alex que sea bonito, seguro y, a poder ser, libre de Winnie de Pooh.



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3.2.09

Lo que no me pase a mi...

... no le pasa a nadie.

Sé que a veces pensaréis que me invento las cosas, pero creedme cuando os digo que para mi es más fácil narrar lo conocido que inventarme algo... también es verdad que tengo tendencia a que me pasen cosas raras, qué le vamos a hacr, de todo se aprende.

Lo sé, me enrrollo más que una persiana...

El caso es que esta tarde, justo cuando acababa de llegar de la primera clase del día y mientras colgaba el abrigo, empezó a sonar la melodía de "El Padino". Descartado rápidamente que fuera mi móvil, casi me tiré en plancha para coger el de mi padre ya que a esa hora él suele llevar poco más de un cuarto de hora de su merecida siesta. En pantalla aparece "nº desconocido", así que pongo mi mejor voz neutra y contesto...

Nadie me contesta inmediatamente, por lo que insisto (puede ser cualquier compañero de su trabajo desconcertado por que responda una mujer) y escucho un dubitativo y flojo "¿Graciela?". Respondo que se ha equivocado y me dice que espere un momento si no me importa, le contesto que no se preocupe, que espero, pensando que quiere comprobar el número de teléfono. Me pregunta que de dónde soy y aunque me parece raro le repondo medio mosqueada "de Barcelona".

Empiezo a escuchar algo parecido a jadeos pero aún así intento no pensar mal porque no soy la más adecuada (tengo un cierta tendencia a llamar a Raúl mientras subo cuestas empinadas), quizás está caminando por la calle... Me dice que tengo voz de ser jovencita y no sé qué me ofende más: si que a mis 34 años sigan diciendo que tengo voz de jovencita (sí, mi voz es pija que te cagas) o que a un pervertido le ponga que sea jovencita... No le contesto nada en concreto y me pregunta mi nombre, a lo que le suelto: "¿Pero no está comprobando el número?". Entre medios jadeos me responde: "es para mientras tanto...", "para mientras tanto qué????????? le respondo... y me cuelga.

Sí, sí... hasta ese momento no me di cuenta realmente de que se estaba haciendo una paja a mi salud... Tenéis que entenderme: después de una clase llego bastante cansada y entre eso y que normalmente no acostumbro a pensar mal de la gente...

Me llevé el móvil conmigo por si acaso alguien más le daba por llamar a mi padre y así evitar los sprints que me pego a la caza del teléfono gritón.. y a los cinco minutos vuelven a llamar.

"Nº desconocido"

Descuelgo. "¿Diga?" Silencio. "Eres la misma de antes?" . Le contesto que sí con lo que creo que es mi mejor voz de ofendida y me suelta: "hay que ver que voz más bonita tienes". Le cuelgo.

Vuelve a llamar. Ni puto caso.

Intuyo que este señor de acento andaluz estaba viendo un programa en la tele de esos que publican anuncios en la parte inferior y en medio del calentón apuntaría mal el teléfono, si no, no se entiende. Que le cogiera yo el teléfono en lugar de mi padre le vino como anillo al dedo, cagoentó. Pero es que eran las cinco de la tarde!!!

Que conste que no es la primera vez que me pasa algo así. Cuando hace nueve años trabajaba en Movistar recuerdo que más de uno me había respondido las encuestas por mi voz e incluso al acabarlas me pedían el teléfono. Un par de años más tarde me habían llamado por teléfono para hablar de algún trabajo de teleoperadora y al escucharme me soltó de sopetón que era para un teléfono erótico... En Phone House me pasó lo mismo con algún cliente...

Desde luego, es evidente que la voz que me escuchan no es la que me escucho yo, porque si no es incomprensible... aunque más incomprensible es que la gente vaya en este plan... vaya tela!!! Pero también es interesante ver que nuestros sentidos están receptivos a mil estímulos diferentes... aunque con un criterio un tanto hormonal...
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2.2.09

Crónica desde Gaza... por Jon Sistiaga

A estas horas hace dos días empezaba el documental de Cuatro "Gaza: Lo que Israel no quería que viéramos", firmado por Jon Sistiaga. No sé si lo he comentado alguna vez, pero soy una fan incondicional de Sistiaga desde la guerra de Yugoslavia, de aquella me impactó la tranquilidad con que hablaba delante de las cámaras después de haber sido retenido durante unos cuantos días... de ahí a Irak y las crónicas desde primera linea, el horror del asesinato de Couso...

Eso sí, Cuatro no lo pone fácil: documental a las 00:30 de la noche, genial para los que al día siguiente no nos podemos quedar en la cama hasta tarde. Aún asi no hay queja posible, podría haber sido peor y el reportaje valía la pena. Tiene Sistiaga una manera fácil de comunicar, sin artificios ni tonterías, llama a las cosas por su nombre e intenta acercarnos al tema lo mejor posible.

El viernes se le veía encima de las ruinas, humeantes aún, del ministerio de hacienda; se le veía bajando por uno de los túneles, con peligro de derumbamiento, que comunican Gaza con Egipto; se le veía en la playa de Gaza, a 70 millas de poder ser torpedeado; y en la imagen que quizás más me impactó (por lo mucho que me recordó al asesinato de Couso): detrás de la ventana de su hotel, con vistas a la playa, filmando como los barcos israelies bombardeaban las barcuchas de los pescadores palestinos...

De su reportaje surgen preuntas y más preguntas:
  • Por qué el ex-embajador israelí en España dice que "Gaza no está rodeada de fronteras como se quiere hacer creer, aunque claro, está rodeada de vallas para nuestra seguidad" y se queda tan pancho... Cada vez que hablaba daban ganas de pegarle un bofetón y decirle "despierta, esto no te suena de nada?"

  • ¿Por qué bombardeó Israel el Parlamento, la Universidad y ministerios como el de Hacienda? Sí, ahora gobierna Hamas (elegido por el pueblo), pero el edificio no es de Hamas, sino del pueblo, y tendría que servir de base a los futuros gobiernos, ¿no? La Universidad puede ser un nido de futuros o presentes terroristas, pero también de toda una generación que podría librarse del terrorismo si la dejaran respirar...

  • ¿Cómo se puede bombardear colegios, hospitales y demás escudándose en que Hamas no para de tirar cohetes? ¿En que se diferencian? Sí, unos son unos terroristas, los otros unos genocidas.

Las imágenes de los niños siempre son las que más duelen y todo el mundo las utiliza, en este reportaje han sido las niñas las protagonistas: los daños colaterales, las que han quedado destrozadas físicamente por las bombas y cuyos gritos no saldrán de mi cabeza durante bastante tiempo y las que han quedado destrozadas psicológicamente por las bombas y cuya mirada no creo que se me olvide fácilmente. Jon le preguntaba a una niña, que había sobrevivido entre los escombros rodeada por los cadáveres de su familia, qué sentía... y ella decía que se sentía vacía... cómo puede salir esa frase de la boca de una niña de unos doce años??? Lo peor venía después: sólo piensa en matar a los que mataron a los suyos.

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Este ataque genocida por parte de Israel, para tratar de eliminar el cáncer de Hamas sólo va a conseguir una cosa, que ya apuntaba uno de los entrevistados: que la población apoye al 100% a Hamas. Que esto no se acabe nunca. Que las nuevas generaciones crezcan en medio del odio visceral y la más tremenda miseria.

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Y se quedan tan panchos.

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Y nadie reacciona.

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Y se escudan en la puta religión, sintiendose ofendidos porque les criticamos y porque nos manifestamos, porque les comparamos con los nazis... no les recuerda a nada lo de meter en recintos cerrados a la gente para matarla de hambre, para despojarles de su maltrecha dignidad acabar gaseándoles/bombardeándoles?

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Os dejo el documental... hasta que lo borren... aunque no deberían borrarlo... Yo no recuerdo las palabras textuales y evidentemente cada persona es un mundo, por lo que lo mejor que se puede hacer es verlo y opinar por uno mismo.. si os apetece, poneros cómodos, merece la pena en cualquier caso.
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Gaza: lo que Israel no quería que viéramos. Jon Sistiaga.



















1.2.09

Lligh d-yucka baba butxsayin zi Fransa yiwi-d...

Anoche Gemma y yo celebramos, por fin, Yennayer. Llevábamos un par de semanas intentándolo, pero por un motivo u otro no había manera... y si tenemos en cuenta que en realidad tendríamos que haberlo celebrado la noche del 12 al 13 de enero, o simplemente el 13, la verdad es que nos lo hemos tomado con calma...

Yennayer es, por si os lo preguntáis, el Año Nuevo Amazigh, en este caso el 2959. Independientemente de que te sientas atraida por una cultura o no, encuentro que siempre sales ganando algo cuando te adentras en ella y en este caso creo que hemos aprendido mucho. Los imazighen o bereberes, a diferencia de los árabes, se basan en el calendario solar para establecer esta fecha y toman como inicio o referencia el año 950 a.C., fecha aproximada en la que accedió al trono de Egipto Sheshong I, de origen amazigh, y que gobiernaría unos veintiún años, dando lugar a la vigésimo segunda dinastía.

El evento de anoche estaba organizado por la Asociación Itran y nos había invitado nuestro profe de árabe, bien, ex-profe de árabe, Hassan Akioud. Si dejamos a un lado las inclemencias del tiempo, que hicieron retrasarse tanto a los trenes que ya no me sentía las piernas debido al frío, la verdad es que fue una noche de lo más interesante, sobretodo para alguien tan tímido como yo, bien, como nosotras, aunque a veces no lo parezcamos!

Por lo que entendí, todo lo que envuelve a esta celebración es muy familiar en el sentido amplio de esa palabra. Imaginad que no tenemos televisión, imaginad que os reunis amigos y familiares para celebrar fin de año... se empieza a cocinar bastante tiempo antes y en abundancia, no es una comida cualquiera y la ocasión lo vale. Todos se reunen alrededor de la mesa, guardando un plato (simbólico o no) para las hijas casadas ausentes y en la mesa se ponen sus cubiertos para dejar bien patente que están presentes (nosotras llegamos tarde, así que se nos guardó el plato de comida y dejaron en la mesa nuestros cubiertos respectivos). Una vez se acaba la comida se toma el té y sigue la fiesta.. lo que vivimos anoche fue una muestra de lo que podría ser y si intento imaginármelo con mi familia y mis amigos puedo llegar a ver lo que sería con la gente que quiero y aprecio...

Se leyeron poemas, se sacaron djembes y panderos, jugamos y cantamos... sobre las once y media, el horario de los trenes marcó el final de la fiesta para nosotras y el inicio del regeso a casa entre risas, yat, snat, krad't, kuz't y mrawt...

Lligh d-yucka baba butxsayin zi Fransa yiwi-d...
El Padre carbasser cuando vino de Francia trajo...
yat: una
snat: dos
krad't: tres
kuz't: cuatro
mrawt: diez